Cuando supe que iba a ser mamá,
entré en pánico.
No porque no lo deseara. Sino porque sabía — lo sentía en el cuerpo — que si no hacía algo, repetiría con mi hija exactamente lo que yo había vivido. Había visto a mis hermanas. Había visto cómo las cosas que tanto criticábamos de nuestra madre aparecían, sin querer, en sus propias vidas. Y yo tenía terror de que me pasara lo mismo.
Así que tomé acción. Me preparé. Hice el trabajo.
Pero un día me di cuenta de algo que me costó mucho mirarme: que esa madre que tanto había criticado también residía en mí. Que mientras yo me decía "soy buena madre" — y lo era — también me estaba escondiendo detrás de mi maternidad para no responsabilizarme de mi propia vida.
Era más cómodo quedarme ahí. Donde me sentía reconocida. Donde sabía quién era. Salir hacia donde debía ir — profesionalmente, personalmente — me daba más miedo que cualquier berrinche de mi hija.
Reconocerlo fue incómodo. Y fue liberador.
Hoy, cuando mi hija llora en un restaurante y alguien le dice que se calle — yo me agacho, la miro a los ojos, y le digo que sus emociones son válidas. Que ella importa más que lo que piensen los demás.
No porque sea perfecta. Sino porque sané lo suficiente para dejar de reaccionar desde mis heridas — y para dejar de esconderme detrás de ellas.
Eso es lo que quiero para ti.
